Стихове за есента от А. Н. Плещеев са особено скъпи за нашите сърца. Защо бързаше, есен, че дойде толкова рано? Сърцето все още иска топлина и светлина. Птици! Съжаляваме за твоите звучни песни. Не летете до по-топъл климат, изчакайте!

"Есенна песен"
Лятото мина
Есента дойде.
По нивите и горичките
Пусто и тъжно.

Птиците са отлетели
Дните станаха по-къси
Слънцето не се вижда
Тъмни, тъмни нощи.

Алексей Николаевич Плещеев, потомък на стар руски дворянски род, е роден на 22 ноември 1825 г. в Кострома. Детството си прекарва в Нижни Новгород, където баща му довежда двегодишно момче. През 1838 г. младият Плещеев заминава за Санкт Петербург, където постъпва в университета.

"Децата и птицата"
„Птица! Съжаляваме за звучните ти песни!
Не отлитай от нас... Чакай!” -
„Скъпи мъници! От твоя страна
Студът и дъждът ме прогонват.

Там сред дърветата, на покрива на беседката
Колко много приятели ме чакат!
Утре пак ще спите, деца,
И всички ще се втурнем на юг.

Сега там няма нито студ, нито дъжд,
Вятърът не къса листа от клоните,
Там слънцето не се крие в облаците..." -
„Ще се върнеш ли скоро при нас, птиче?“

„Зареден съм с нови песни
Ще се върна при теб, когато изляза от полето
Снегът ще се стопи, когато е в дерето
Потокът ще клокочи и ще блести,

И ще започне под пролетното слънце
Цялата природа оживява...
Ще се върна, когато, малки,
Ще четеш!“

След като напуска университета, Плещеев се посвещава на литературна дейност, първо като поет, а след това като прозаик. Първите му стихове и разкази са публикувани в „Отечественные записки“ през 1847 и 1848 г.

"есен"
Есента дойде
Цветята изсъхнаха,
И изглеждат тъжни
Голи храсти.

Изсъхва и пожълтява
Трева по ливадите
Просто става зелено
Зима в полето.

Облак покрива небето
Слънцето не грее
Вятърът вие в полето,
Дъждът ръми..

Водите започнаха да шумолят
на бързия поток,
Птиците са отлетели
Към топлите райони.

Много премеждия сполетяха руския поет Плещеев. Нуждата, която постоянно го преследваше, подкопаваше здравето му.

Кротката му муза никога не лъжеше и това беше нейната голяма заслуга. Плещеев не търсеше популярност. Тя сама отиде при него. Личността му излъчваше топлина и правдивост. Как да не обичаш поезията му? Звуците на неговите песни идваха направо от сърцето.

"есен"
Признавам те, тъжни времена:
Тези кратки, бледи дни
Дълги нощи, дъждовни, тъмни,
И разруха - накъдето и да погледнеш.
Избледнели листа падат от дървото,
В полето храстите жълтееха;
Безкрайни облаци се носят по небето...
Есента е скучна!.. Да, това си ти!

Признавам те, тъжни времена
Време на трудни и горчиви грижи:
Сърце, което някога е обичало толкова страстно,
Съществува умъртвяващо потискане на съмнението;
Излизат тихо един след друг
Горди млади свещени мечти,
И сивата коса прозира...
Старостта е скучна!.. Да, това си ти!

"Скучна снимка..."
Скучна снимка!
Безкрайни облаци
Дъждът продължава да вали
Локви до верандата...
Закърнела офика
Мокри се под прозореца
Гледа селото
Сиво петно.
Защо идваш рано?
Дойде ли есента при нас?
Сърцето още пита
Светлина и топлина!...
1860 г

Предлага на вашето внимание тематична селекция стихове, посветени на есента. Есента е един от четирите сезона, който много често се свързва в поезията с тъга, тъй като топлината на лятото напуска и наближава зимен студ, синьото небе става сиво и всички хора се потапят в своите мисли и размисли, създавайки по този начин шедьоври на поезията - есенни стихове за златната есен.

Есенни стихове за златната есен

Това е тъжно време! Ох чар!
Твоята прощална красота ми е приятна -
Обичам буйния разпад на природата,
Гори, облечени в алено и злато,
В балдахина им има шум и свеж дъх,
И небесата са покрити с вълнообразен мрак,
И рядък слънчев лъч, и първите слани,
И далечни сиви зимни заплахи.

(Александър Пушкин)

Есента дойде
Цветята изсъхнаха,
И изглеждат тъжни
Голи храсти.

Изсъхва и пожълтява
Трева по ливадите
Просто става зелено
Зима в полето.

Облак покрива небето
Слънцето не грее
Вятърът вие в полето,
Дъждът ръми..

Водите започнаха да шумолят
на бързия поток,
Птиците са отлетели
Към топлите райони.

(Алексей Плещеев)

Небето вече дишаше есента,
Слънцето грееше по-рядко,
Денят ставаше все по-къс
Мистериозен горски покрив
Тя се съблече гола с тъжен звук.
Мъгла лежеше над полетата,
Шумен керван от гъски
Изпънат на юг: приближава
Доста скучно време;
Извън двора вече беше ноември.

(А. С. Пушкин)

Есента погледна в градината -
Птиците са отлетели.
Сутрин пред прозореца се чува шумолене
Жълти снежни бури.
Първият лед е под краката
Разпада се, чупи се.
Врабчето в градината ще въздъхне,
И пейте -
Срамежлив.

(В. Степанов)

ЛИСТОПАДВАНЕ

Гората е като боядисана кула,
Люляк, златно, пурпурно,
Весела, пъстра стена
Стои над светла поляна.

Брези с жълта резба
Блести в синия лазур,
Като кули тъмнеят елите,
И между кленовете синеят
Тук-там през листата
Пространства в небето, като прозорец.
Гората мирише на дъб и бор,
През лятото изсъхна от слънцето,
А Есента е тиха вдовица
Влиза в пъстрото му имение...

(Иван Бунин)

Колко хубаво беше пролетното блаженство понякога -
И меката свежест на зелени билки,
И листа от млади ароматни издънки
Покрай треперещите клони на събудените дъбови гори,
И денят има луксозен и топъл блясък,
И нежна комбинация от ярки цветове!
Но ти си по-близо до сърцето ми, есенни приливи,
Когато уморена гора падне върху почвата на пресовано царевично поле
Пожълтелите листа се веят с шепот,
И слънцето по-късно от пустинните висини,
Изпълнен с ярко униние, той изглежда...
Така спокойният спомен тихо свети
И отминало щастие и отминали мечти.

(Николай Огарьов)

Боровинките узряват,
Дните станаха по-студени,
И от птичия вик
Сърцето ми стана по-тъжно.

Ята птици отлитат
Далеч, отвъд синьото море.
Всички дървета блестят
В многоцветна рокля.

Слънцето се смее по-рядко
В цветята няма тамян.
Есента скоро ще се събуди
И ще плаче сънено.

(Константин Балмонт)

ЕСЕННА ПЕСЕН

Лятото мина
Есента дойде.
По нивите и горичките
Пусто и тъжно.

Птиците са отлетели
Дните станаха по-къси
Слънцето не се вижда
Тъмни, тъмни нощи.

(Алексей Плещеев)

Когато мрежата от край до край
Разстила нишки на ясни дни
И под прозореца на селянина
Далечното благовестие се чува по-ясно,

Не сме тъжни, уплашени отново
Дъхът на близка зима,
И гласът на лятото
Разбираме по-ясно.

(Афанасий Фет)

Коледната елха стана по-забележима в гората,
Подредено е преди да се стъмни и е празно.
И гол като метла,
Задръстен с кал край черния път,
Издухани от пепел,
Лозовият храст трепти и свисти.

(Александър Твардовски)

Есенни листа кръжат във вятъра,
Есенните листа викат тревожно:
"Всичко умира, всичко умира! Ти си черен и гол,
О, мила наша горо, твоят край дойде!”

Тяхната царска гора не чува алармата.
Под тъмния лазур на суровите небеса
Той беше повит от могъщи мечти,
И в него зреят сили за нова пролет.

(Аполон Майков)

Когато мрежата от край до край
Разстила нишки на ясни дни
И под прозореца на селянина
Далечното благовестие се чува по-ясно,

Не сме тъжни, уплашени отново
Дъхът на близка зима,
И гласът на лятото
Разбираме по-ясно.

(Афанасий Фет)

ЗЛАТНА ЕСЕН

Есента. Приказен дворец
Отворено за преглед от всички.
Просеки на горски пътища,
Гледайки в езерата.

Като на изложба на живопис:
Зали, зали, зали, зали
Бряст, ясен, трепетлика
Безпрецедентен в позлатяването.

Липов златен обръч -
Като корона на младоженци.
Лицето на бреза - под воал
Булчински и прозрачни.

Затрупана земя
Под листа в канавки, дупки.
В жълтите кленови стопански постройки,
Като в позлатени рамки.

Къде са дърветата през септември
На разсъмване те стоят по двойки,
И залезът върху кората им
Оставя кехлибарена следа.

Където не можеш да стъпиш в дере,
За да не знаят всички:
Толкова бушува, че нито една крачка
Под краката има лист от дърво.

Където звучи в края на алеите
Ехо при стръмно спускане
И зори черешово лепило
Втвърдява се под формата на съсирек.

Есента. Старинен Кът
Стари книги, дрехи, оръжия,
Къде е каталогът на съкровищата
Прелиствайки студа.

(Борис Пастернак)

Нивата са пресовани, горичките са голи,
Водата причинява мъгла и влага.
Колело зад сините планини
Слънцето тихо залезе.
Разровеният път спи.
Днес тя мечтаеше
Което е много, много малко
Остава само да чакаме сивата зима...

Страхотни за поезията:

Поезията е като рисуването: някои творби ще ви пленят повече, ако ги разгледате отблизо, а други, ако се отдалечите.

Малките сладки стихотворения дразнят нервите повече от скърцането на ненамазани колела.

Най-ценното в живота и в поезията е това, което се е объркало.

Марина Цветаева

От всички изкуства поезията е най-податлива на изкушението да замени собствената си особена красота с откраднат блясък.

Хумболт V.

Стиховете са успешни, ако са създадени с духовна яснота.

Писането на поезия е по-близо до богослужението, отколкото обикновено се смята.

Само да знаеш от какви боклуци растат стихове без срам... Като глухарче на ограда, като репеи и киноа.

А. А. Ахматова

Поезията не е само в стихове: тя се излива навсякъде, тя е навсякъде около нас. Погледнете тези дървета, това небе – красота и живот лъха отвсякъде, а където има красота и живот, има и поезия.

И. С. Тургенев

За много хора писането на поезия е нарастваща душевна болка.

Г. Лихтенберг

Красивият стих е като лък, опънат през звучните фибри на нашето същество. Поетът кара нашите мисли да пеят в нас, а не нашите собствени. Разказвайки ни за жената, която обича, той възхитително събужда в душите ни нашата любов и нашата скръб. Той е магьосник. Разбирайки го, ние ставаме поети като него.

Там, където струи изящна поезия, няма място за суета.

Мурасаки Шикибу

Обръщам се към руската версификация. Мисля, че с времето ще се обърнем към белия стих. В руския език има твърде малко рими. Единият се обажда на другия. Пламъкът неизбежно повлича камъка след себе си. Изкуството със сигурност възниква чрез чувството. Който не е уморен от любов и кръв, труден и прекрасен, верен и лицемерен и т.н.

Александър Сергеевич Пушкин

-...Стиховете ти хубави ли са, сам ми кажи?
- Чудовищно! – смело и откровено каза изведнъж Иван.
- Не пиши повече! – попита умолително новодошлият.
- Обещавам и се заклевам! - тържествено каза Иван...

Михаил Афанасиевич Булгаков. "Майстора и Маргарита"

Всички пишем поезия; поетите се различават от другите само по това, че пишат с техните думи.

Джон Фаулс. "Любовницата на френския лейтенант"

Всяко стихотворение е воал, опънат по краищата на няколко думи. Тези думи блестят като звезди и заради тях стихотворението съществува.

Александър Александрович Блок

Древните поети, за разлика от съвременните, рядко са писали повече от дузина стихотворения през дългия си живот. Това е разбираемо: всички те бяха отлични магьосници и не обичаха да се пилеят за дреболии. Следователно зад всяка поетична творба от онова време със сигурност се крие цяла вселена, изпълнена с чудеса - често опасни за онези, които небрежно събуждат заспалите редове.

Макс Фрай. „Бъбриви мъртви“

Дадох на един от моите тромави хипопотами тази небесна опашка:...

Маяковски! Стиховете ти не стоплят, не вълнуват, не заразяват!
- Моите стихове не са печка, не е море и не е чума!

Владимир Владимирович Маяковски

Стиховете са нашата вътрешна музика, облечена в думи, пронизана с тънки струни от смисли и мечти, и затова прогонва критиците. Те са просто жалки глътки поезия. Какво може да каже един критик за дълбините на душата ви? Не допускайте вулгарните му опипващи ръце там. Нека поезията му изглежда като абсурдно мучене, като хаотично натрупване на думи. За нас това е песен на свободата от скучния ум, величествена песен, звучаща по белоснежните склонове на нашата удивителна душа.

Борис Кригер. "Хиляда живота"

Стиховете са тръпката на сърцето, вълнението на душата и сълзите. И сълзите не са нищо повече от чиста поезия, който отхвърли думата.

Така красивата есен настъпва с малки стъпки, измествайки лятото настрана. Сутрин ставаше свежо и прохладно, а през деня слънцето вече нямаше време да стопли въздуха. Става много красиво по улиците на града и по алеите на паркове и площади. Дърветата и храстите променят цвета си: тук и там жълти и оранжеви петна проблясват сред зелената зеленина.

Не подминавайте есенната красота - спрете, насочете вниманието на детето си към очарованието на заобикалящата природа, към бунта на есенните цветове. Наблюдавайте и говорете какви промени са настъпили в природата, какви нови неща е видяло вашето бебе. Ако е трудно, покажете и разкажете стихове за есента.

Предлагам селекция от стихове за есента. Прочетете няколко стихотворения на вашия син или дъщеря и запомнете това, което ви харесва особено!

Есента
Есента дойде
Цветята изсъхнаха,
И изглеждат тъжни
Голи храсти.

Изсъхва и пожълтява
Трева по ливадите
Просто става зелено
Зима в полето.

Облак покрива небето
Слънцето не грее
Вятърът вие в полето,
Дъждът ръми..

Водите започнаха да шумолят
на бързия поток,
Птиците са отлетели
Към топлите райони.
А. Плещеев

Боровинките узряват,
Дните станаха по-студени,
И от птичия вик
Сърцето ми стана по-тъжно.

Ята птици отлитат
Далеч, отвъд синьото море.
Всички дървета блестят
В многоцветна рокля.

Слънцето се смее по-рядко
В цветята няма тамян.
Есента скоро ще се събуди
И ще плаче сънено.

Константин Балмонт

Лятото свършва
Лятото свършва
Лятото свършва
И слънцето не грее
И той се крие някъде.
И дъждът е първи клас,
Малко плах
В наклонена линийка
Подрежда прозореца.

И. Токмакова

Листопад
Гората е като боядисана кула,
Люляк, златно, пурпурно,
Весела, пъстра стена
Стои над светла поляна.
Брези с жълта резба
Блести в синия лазур,
Като кули тъмнеят елите,
И между кленовете синеят
Тук-там през листата
Пространства в небето, като прозорец.
Гората мирише на дъб и бор,
През лятото изсъхна от слънцето,
А Есента е тиха вдовица
Влиза в пъстрото му имение...

Иван Бунин

през есента
Когато мрежата от край до край
Разстила нишки на ясни дни
И под прозореца на селянина
Далечното благовестие се чува по-ясно,

Не сме тъжни, уплашени отново
Дъхът на близка зима,
И гласът на лятото
Разбираме по-ясно.

Афанасий Фет

Есента
Вървя и ми е тъжно сам:
Есента е някъде наблизо.
Жълт лист в реката
Лятото се удави.
Г. Новицкая

За зимата
Шумоляща струна
Преследва слънцето
Над нас летят птици
До далечно място.

Те летят към зимните квартири.
И в двора, в студа,
Щипки за дрехи на въже,
Като лястовици по жица.

Килими
Някъде зад есенните облаци
Разговорът на жерава замлъкна.
По пътеките, където лятото тичаше,
Многоцветният килим легна.

Врабчето стана тъжно извън прозореца,
Къщите станаха необичайно тихи.
По алеите на есенния килим
Зимата идва незабелязано.
В. Орлов

Есенни листа
Къщата за птици е празна,
Птиците са отлетели
Листа по дърветата
И аз не мога да седя.

Днес цял ден
Всички летят, летят...
Очевидно и в Африка
Те искат да отлетят.
И. Токмакова

Врабче
Есента погледна в градината -
Птиците са отлетели.
Сутрин пред прозореца се чува шумолене
Жълти снежни бури.
Първият лед е под краката
Разпада се, чупи се.
Врабчето в градината ще въздъхне,
И пейте -
Срамежлив.
В. Степанов

Есента дойде
Есента дойде
Започна да вали.
Колко е тъжно
Как изглеждат градините.

Птиците се протегнаха
Към топлите райони.
Чува се сбогом
Скърцане на кран.

Слънцето не ме разваля
Нас с твоята топлина.
Северна, мразовита
Духа студено.

Много е тъжно
Тъжно в сърцето
Защото е лято
Вече не мога да го върна.
Е. Арсенина

ЕСЕННО ЧУДО
Есен е, лошо време.
Дъжд и киша. Всички са тъжни:
Защото с горещото лято
Те не искат да се разделят.

Небето плаче, слънцето се крие,
Вятърът пее жално.
Пожелахме си:
Нека лятото отново дойде при нас.

И това желание се сбъдна,
Децата се забавляват:
Чудото сега е индийско лято,
Горещо е посред есен!
Н. Самоний

Тъжна есен
Листата са отлетели
След ято птици.
Аз съм в червена есен
Липсваш ми ден след ден.

Небето е тъжно
Слънцето става тъжно...
Жалко, че есента е топла
Не трае дълго!
Н. Самоний

Оплаква се, плаче
Есен извън прозореца
И крие сълзите си
Под чужд чадър...

досажда минувачите,
пречи им -
Различни, различни,
Сънлив и болен...

Това е скучно
Ветровита меланхолия,
Диша като настинал
Градска влага...

Какво ти е необходимо?
Странна мадам?
И отговорът е досаден
Камшик по жиците...
А. Билкови

есенен вятър
Вятърът вдига буря
Хвърляйки деня в краката ми;
Листата отлитат на стадо
Към ниските облаци.
Издигна се като жълта стена,
Въртящ се като торнадо,
Те те дърпат във въздуха,
Като изпълни света.
Само един прекъсна обикалянето:
Есенен огън
Предупреждение за зимата
Изведнъж дланта ми изгоря.
Задържайки го малко
Във вихъра на останалите,
Отново те пускам на път -
Настигни твоето!
Олга Багаева

Есенно момиче
Есенно момиче
С червен чадър
Скита сред боровете,
Плаче за

Какво ли не стана
Което не се сбъдна
Сърцето ми забрави
Лятото израсна заедно...
А. Билкови

Есента наближава
Постепенно застудява
И дните станаха по-къси.
Лятото бързо бяга
Ято птици проблясват в далечината.

Офиките вече са почервенели,
Тревата е изсъхнала,
се появи на дърветата
Ярко жълта зеленина.

Сутрин мъглата се върти,
неподвижен и сивокос,
И до обяд слънцето пригрява
Все едно си в горещите летни жеги.

Но вятърът едва духа
И есенна зеленина
Блести в ярък танц
Като искри от огън.

Страхотни за поезията:

Поезията е като рисуването: някои творби ще ви пленят повече, ако ги разгледате отблизо, а други, ако се отдалечите.

Малките сладки стихотворения дразнят нервите повече от скърцането на ненамазани колела.

Най-ценното в живота и в поезията е това, което се е объркало.

Марина Цветаева

От всички изкуства поезията е най-податлива на изкушението да замени собствената си особена красота с откраднат блясък.

Хумболт V.

Стиховете са успешни, ако са създадени с духовна яснота.

Писането на поезия е по-близо до богослужението, отколкото обикновено се смята.

Само да знаеш от какви боклуци растат стихове без срам... Като глухарче на ограда, като репеи и киноа.

А. А. Ахматова

Поезията не е само в стихове: тя се излива навсякъде, тя е навсякъде около нас. Погледнете тези дървета, това небе – красота и живот лъха отвсякъде, а където има красота и живот, има и поезия.

И. С. Тургенев

За много хора писането на поезия е нарастваща душевна болка.

Г. Лихтенберг

Красивият стих е като лък, опънат през звучните фибри на нашето същество. Поетът кара нашите мисли да пеят в нас, а не нашите собствени. Разказвайки ни за жената, която обича, той възхитително събужда в душите ни нашата любов и нашата скръб. Той е магьосник. Разбирайки го, ние ставаме поети като него.

Там, където струи изящна поезия, няма място за суета.

Мурасаки Шикибу

Обръщам се към руската версификация. Мисля, че с времето ще се обърнем към белия стих. В руския език има твърде малко рими. Единият се обажда на другия. Пламъкът неизбежно повлича камъка след себе си. Изкуството със сигурност възниква чрез чувството. Който не е уморен от любов и кръв, труден и прекрасен, верен и лицемерен и т.н.

Александър Сергеевич Пушкин

-...Стиховете ти хубави ли са, сам ми кажи?
- Чудовищно! – смело и откровено каза изведнъж Иван.
- Не пиши повече! – попита умолително новодошлият.
- Обещавам и се заклевам! - тържествено каза Иван...

Михаил Афанасиевич Булгаков. "Майстора и Маргарита"

Всички пишем поезия; поетите се различават от другите само по това, че пишат с техните думи.

Джон Фаулс. "Любовницата на френския лейтенант"

Всяко стихотворение е воал, опънат по краищата на няколко думи. Тези думи блестят като звезди и заради тях стихотворението съществува.

Александър Александрович Блок

Древните поети, за разлика от съвременните, рядко са писали повече от дузина стихотворения през дългия си живот. Това е разбираемо: всички те бяха отлични магьосници и не обичаха да се пилеят за дреболии. Следователно зад всяка поетична творба от онова време със сигурност се крие цяла вселена, изпълнена с чудеса - често опасни за онези, които небрежно събуждат заспалите редове.

Макс Фрай. „Бъбриви мъртви“

Дадох на един от моите тромави хипопотами тази небесна опашка:...

Маяковски! Стиховете ти не стоплят, не вълнуват, не заразяват!
- Моите стихове не са печка, не е море и не е чума!

Владимир Владимирович Маяковски

Стиховете са нашата вътрешна музика, облечена в думи, пронизана с тънки струни от смисли и мечти, и затова прогонва критиците. Те са просто жалки глътки поезия. Какво може да каже един критик за дълбините на душата ви? Не допускайте вулгарните му опипващи ръце там. Нека поезията му изглежда като абсурдно мучене, като хаотично натрупване на думи. За нас това е песен на свободата от скучния ум, величествена песен, звучаща по белоснежните склонове на нашата удивителна душа.

Борис Кригер. "Хиляда живота"

Стиховете са тръпката на сърцето, вълнението на душата и сълзите. А сълзите не са нищо повече от чиста поезия, отхвърлила словото.